4 de outubro

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         Aguarela da autoria  de Silva Rocha in http://corepinceladas.blogspot.com/


Um violoncelo
persegue-me
com o seu forte canto dorido.
Olho para trás:
não o vejo, mas oiço-o
Avanço e procuro-o
no bosque.
Oiço-o, mas não o vejo.
Entro no azul do mar.
Mas também aí
Não o vejo, mas oiço-o.
É azul, o seu sofrido canto.
E envolve-me.
Envolve-me  num abraço inefável.
Percebo, então,
que o seu planger
vem das nuvens.
E é azul.
Não o azul do céu,
mas o azul-azeviche
do cabelo de minha Mãe.

fernanda s.m

O livro e a borboleta

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Desenho e composição de Augusto Mota

É o cansaço da vida, esperar

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Agressivas são as nuvens de tão rutilantes, entre sol e chuva.
Surgem delas aves que volteiam, livres.
Invejo-as.
Ofereço-lhes o tudo que as minhas mãos guardam para que o levem com elas para o infinito, para a eternidade.
Mas livres, tontas de liberdade e de espaço, as aves nem dão por mim.
Seguem. Seguem outro destino...
Recolho nos braços uma certa ternura que deixaram pairando no ar.
E espero.
É o cansaço da vida, esperar.
Esperar, olhando o mar, olhando o céu.
Nesta espera me consumo e me alento.

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Rumo a ti, mar, e banho os olhos no azul salgado da tua água.
Deixo que passes as tuas ondas frescas sobre a minha cabeça.
Reabro os olhos e vejo-me perdida na tua eterna imensidão.


*****
És o eterno sobrevivente do cosmos.
Atrais e recolhes as estrelas cansadas de brilharem no manto da noite.
E, nesta manhã, encostada à brancura da minha janela, olho a serena força com que reconstróis a vida.
Reconstróis as rochas que banhas e o areal que para ti se estende.
Recrias as manchas de cor diversas que fazes bailar.
Reinventas o som, ora manso, ora feroz das tuas águas.


E eu sou sobrevivente, também.
Mas inerte e atónita.
Como os barcos cuja faina foi
bruscamente interrompida
e no areal ficaram sem jeito nem reconstrução.


À espera.

texto e foto de fernanda s.m.

Varandas de um palácio que reabriu

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Palácio das Varandas

Os poetas - a sangue e lava - revelam surpresas selvagens

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http://palaciodasvarandas.blogspot.com/2011/08/poesia-nao-vai-de-eugenio-de-andrade.html

O tempo passado em forma de Haicai

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Ah, o passado,
o tempo onde se acumularam
os dias lentos.

Busson - s.XVII

Ainda a sesta - receita para uma sesta "gourmet"

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A Sesta - Almada Negreiros, carvão sobre papel, 68x100cm

A longa sesta da tarde é para "connaisseurs" do sono uma sobremesa requintada.
Para ter a certeza de que acorda refrescado, siga estes simples passos:

1. - Se não tiver portadas, corra as cortinas ou os estores. O quarto deve estar mergulhado numa luz suave e calma.
2. - Tire os sapatos. Dispa apenas a roupa desconfortável ou que se amarrote mais.Queira estar, de certo modo, vestido para a ocasião: a sesta "gourmet" é um assunto formal.
3. - Dê uma olhadela às horas, tire o relógio, e decida quando quer acordar. Confie no seu subconsciente para o despertar quando acabar o tempo.
4. - Deite-se por debaixo dos cobertores, mas não sob os lençóis.
5. - Feche os olhos e imagine-se num pequeno barco, prestes a empreender uma viagem curta. Levante a âncora e deixe o barco seguir. De início, a água pode parecer picada, mas depressa diminuem as ondas e ver-se-à a velejar em mar calmo.
6. - Será acordado por um choque - a quilha a raspar na areia. Arraste-se devagar para fora da cama, como se estivesse a puxar o barco para a praia.
7.- Passe a cara por água, espreguice-se, abra a janela. Não se apresse. Tem imenso tempo à sua frente.

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in « A Arte de Não Fazer Nada » de Véronique Vienne - Sinais de Fogo.

A sesta - (a arte de dormir a sesta)

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    Cartão para tapeçaria, de Augusto Mota, 1961


Se tem muito que fazer, faça uma sesta - apenas de dez minutos. Por mais ridículo que possa parecer, deixar-se cair da beira da consciência é, frequentemente, a melhor maneira de recuperar o tempo extra de que necessita para cumprir um prazo.
Refugiar-se num leve cobertor de sono a meio de um dia atarefado não é muito diferente de escavar um túnel de fuga que passe sob horários de trabalho impossíveis, agendas sobrepostas e dores de cabeça programadas, e que lhe permita emergir alguns minutos depois com um olhar fresco para a vida.
(.....)
A vontade de se aninhar ao início da tarde constitui um sinal de alerta de que lhe está a faltar bom senso ou discernimento.
( .....)
Num lugar povoado de insonio-maníacos, quem dorme a sesta parecerá sempre suspeito.
Nos países latinos passa-se o oposto. Quem não faz sesta é considerado esquisito.
(.....)
Mesmo antes de se render, admita: um pequeno toque de culpabilidade até acrescenta sabor ao fascínio dos Zzzzz diurnos.


in,« A Arte de Não Fazer Nada » de Véronique Vienne,com fotografias de Erica Lennard, da Sinais de Fogo.

Nocturnos (7)

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E as paredes da casa mantêm-se mudas.
Pior. Pior do que o silêncio é a indiferença fria com que me olham.
Acolho-me a elas e não estão lá.
Elas sabem - partilharam.

Sabem agora da ( minha) solidão desesperada.
Da não presença.
Partilham.

Mas hirtas e em silêncio. ( quem pudera ser como elas...)

Perpassam sobre a cidade os uivos dos ventos desregrados, ritmados pelos tambores da trovoada longínqua.
E sacodem, dos recantos sombrios da casa que me habita, vozes do passado.

Fico à espera do sol da manhã.
Cantará aleluias, a minha alma.



texto e foto de fernanda s.m.

O entendimento

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    katsushika hokusai

« (...) Katherine fora entendendo, cada vez mais e cada vez melhor, que histórias como essa, sendo reais não eram generalizáveis, porque embora todos façam a experiência do nascimento e da morte, só poucos recebem o privilégio do amor correspondido e partilhado. (...) »

Helena Marques - « O bazar alemão » - D. Quixote

Nocturnos (6)

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No meu barco a remos no meio da imensidão do mar.

Creio que também houve uma bússola. Outrora.

Não remo.

Olho, à deriva, o horizonte.

É esta imensidão que me apazigua a alma.

Ora azul doirada, como convém à esperança.

Ora, agora, cinzenta plúmbea, raios róseos fugidios, lá no alto.

Não me incomoda nem me perturba. O cinzento dos mares e dos céus.

Perturba-me não me saber a mim, não conhecer meu rumo.

Os remos, docemente calados no meu regaço, de nada me servem.

Tal como a bússola de hoje me seria inútil.

A de outrora é que me é necessária.

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Tenho remos e sei remar.

Só não sei o rumo.

Não remo, não quero.

E conforta-me a intimidade solitária do bote que me acolhe.

Só, na imensidade do mar azul-chumbo.

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Boa noite, meu amor.

texto e foto de fernanda s.m.