*
UNA FURTIVA LACRIMA
Desliza
Desliza
suave
furtiva
uma lágrima
abre em ti
a flor
oculta
e breve
abre em ti
a flor
oculta
e breve
Amélia Pais
26/05/2012
22/05/2012
Logo mais
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A chuva anoitece o dia mais brevemente do que nossas almas desejam.
O sol, que não encontrou a força para rasgar a cortina cinzenta da atmosfera, deixando, assim, nossos olhos mergulhados no limbo das cogitações mais íntimas, oferece-se, agora, num esplendor de cores várias, ao cair no mar onde vai, finalmente, repousar da luta diária.
E deixa, no horizonte, um risco de azul-cobalto argênteo, lá longe, ao cair da tarde, qual promessa de regresso, logo mais, para outro duelo com a borrasca.
Este raio, com que se despede, prende nossos olhos, tão sofregamente, que continuamos a vê-lo depois de já ter partido.
Logo mais, amanhã, será o futuro ?
O sol, que não encontrou a força para rasgar a cortina cinzenta da atmosfera, deixando, assim, nossos olhos mergulhados no limbo das cogitações mais íntimas, oferece-se, agora, num esplendor de cores várias, ao cair no mar onde vai, finalmente, repousar da luta diária.
E deixa, no horizonte, um risco de azul-cobalto argênteo, lá longe, ao cair da tarde, qual promessa de regresso, logo mais, para outro duelo com a borrasca.
Este raio, com que se despede, prende nossos olhos, tão sofregamente, que continuamos a vê-lo depois de já ter partido.
Logo mais, amanhã, será o futuro ?
texto e foto de fernanda s.m.
16/05/2012
Ontem, hoje. E amanhã ?
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( texto antigo, mas de hoje )
Perdoem a ironia, mas já não aguento mais ! ! !
foto: fernanda s.m. - marachão
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« Cai, sobre a cidade do Liz, o silêncio e a calma de um dia quente de setembro: é este, sempre, momento íntimo e forte que convida, instiga mesmo, à meditação sobre os valores e a pureza dos elementos cósmicos, olhando o sombreado que o poderoso astro solar sacode mansamente sobre os pobres humanos, antes que se aproxime a estrela da madrugada.
Mas em lugar nenhum do mundo essa magia é tão pura como nesta cidade! Porque leves Zéfiros inspiradores transportam no ar, não já as brisas do Liz, (sopram de outros quadrantes) mas sim o aroma inspirador das pocilgas e/ou das "etars".
É como se o campo viesse dar um beijo de boas noites, oloroso e romântico, à cidade!
E nesta terra de amores reais cantados, e tantos outros amores sussurrados, os leirienses, contagiados e enfeitiçados por estes aromáticos fins de tarde, sonham, inebriados, com Isabel. A amantíssima esposa e rainha do rei do “verde pinho”; a que conseguia transformar o encardido pão em rosas aromáticas. Pudesse ela sentir estes odores porcinos da sua cidade que embriagam todos os fins de tarde - os quentes, os ventosos, os húmidos, os frios... Pudesse a Santa Isabel, a das rosas, fazer outra vez o milagre, mas agora já não com o pão ... !
Ai, como eu gosto dos fins de tarde na minha cidade, onde chega o aroma forte e acre..., das estevas, quando o vento se engana e sopra de leste! »
fernanda s.m. - setembro de 2007 - in «http://matebarco.multiply.com/journal/item/47/QUANDO_O_VENTO_VEM_DO_NORTE_»
06/05/2012
Mãe
*
Mãe
Abril é outro tempo,
luz aberta
lembranças de repouso,
parece.
Nalgumas tardes, nesgas de sol,
dá vontade de chamar
mãe, anda cá, vem sossego desta luz,
igualinha às tuas mãos quando eu chegava da escola.
O tempo é o que é
e a luz não se entrega,
é assim.
Mãe, deixa lá,
só queria um poema como o das tuas mãos.
luz aberta
lembranças de repouso,
parece.
Nalgumas tardes, nesgas de sol,
dá vontade de chamar
mãe, anda cá, vem sossego desta luz,
igualinha às tuas mãos quando eu chegava da escola.
O tempo é o que é
e a luz não se entrega,
é assim.
Mãe, deixa lá,
só queria um poema como o das tuas mãos.
25/04/2012
tarde cinzenta em abril
*
da minha aldeia
vê-se o mar e a orla branca namorando a duna
que submerge na
bruma pendurada nos pinheiros que ecoam
o som cavo das águas que adivinho revoltas
como a chuva caída
é hora de estender o olhar e encontrar para
lá da janela embaciada
a ternura doce e suave deste cravo onde o
meu peito se aconchega
orlando cardoso
25.04.12
«O» Capitão de Abril
Em Abril venceste e em Abril morreste.
*
Cartaz do designer João Machado
A Salgueiro Maia
Aquele que na hora da vitória respeitou o vencido
Aquele que deu tudo e não pediu a paga
Aquele que na hora da ganância
Perdeu o apetite
Aquele que amou os outros e por isso
Não colaborou com a sua ignorância ou vício
Aquele que foi «Fiel à palavra dada à ideia tida»
como antes dele mas também por ele
Pessoa disse
Sophia de Mello Breyner Andresen
*
Salgueiro Maia
04-04-2012
Ficaste na pureza inicial
do gesto que liberta e se desprende.
Havia em ti o símbolo e o sinal
havia em ti o herói que não se rende.
Outros jogaram o jogo viciado
para ti nem poder nem sua regra.
Conquistador do sonho inconquistado
havia em ti o herói que não se integra.
Por isso ficarás como quem vem
dar outro rosto ao rosto da cidade.
Diz-se o teu nome e sais de Santarém
trazendo a espada e a flor da liberdade.
Manuel Alegre
*
Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.
Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.
Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.
Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.
Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.
Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.
Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.
Sophia de Mello Breyner
Andresen
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fotografia da net manipulada por fernanda s.m.
Poema
a Salgueiro Maia
Ele
ia de Santarém
a caminho de Lisboa
não sabia se ganhava
não sabia se perdia.
Ele ia de Santarém
para jogar a sua sorte
a caminho de Lisboa
em marcha de vida ou morte.
E dentro dele uma voz
todo o tempo lhe dizia:
Levar a carta a Garcia.
Ele ia de Santarém
todo de negro vestido
como um cavaleiro antigo
em cima do tanque verde
com o seu elmo e sua lança
ei-lo que avança e avança
ninguém o pode deter.
Ele ia de Santarém
para vencer ou morrer.
E em toda a estrada o ruído
da marcha do Capitão.
Eram lagartas rangendo
e mil cavalos correndo
contra o tempo sem sentido.
E aquela voz que dizia:
Levar a carta a Garcia.
Era um cavaleiro andante
no peito do Capitão.
E o pulsar do coração
de quem já tomou partido.
Ele ia de Santarém
todo de negro vestido.
Manuel Alegre
a caminho de Lisboa
não sabia se ganhava
não sabia se perdia.
Ele ia de Santarém
para jogar a sua sorte
a caminho de Lisboa
em marcha de vida ou morte.
E dentro dele uma voz
todo o tempo lhe dizia:
Levar a carta a Garcia.
Ele ia de Santarém
todo de negro vestido
como um cavaleiro antigo
em cima do tanque verde
com o seu elmo e sua lança
ei-lo que avança e avança
ninguém o pode deter.
Ele ia de Santarém
para vencer ou morrer.
E em toda a estrada o ruído
da marcha do Capitão.
Eram lagartas rangendo
e mil cavalos correndo
contra o tempo sem sentido.
E aquela voz que dizia:
Levar a carta a Garcia.
Era um cavaleiro andante
no peito do Capitão.
E o pulsar do coração
de quem já tomou partido.
Ele ia de Santarém
todo de negro vestido.
Manuel Alegre
23/04/2012
A missiva
*
Para a Margarida
horto de fulgentes estrelas faladas,
iluminador do negríssimo fosso das trevas:
chegou-me o teu poema em hora de tristeza,
fê-la minguar, depois desaparecer.
aqui fica um puro poço de amor
que te convida a beber de novo
como se fora agora a vez primeira.
in «Al-Mu'tamid - poeta do destino» de Adalberto Alves
foto de fernanda s.m.
06/04/2012
Bashô e a Lua Cheia
*
Nesta noite
ninguém pode deitar-se:
lua cheia.
Matsuo Bashô
foto de Pedro Carvalho
21/03/2012
A Árvore - Correspondência a Três -
*
A árvore é mais alta que ela própria, a árvore supera-se a si própria – por isso ela é tão alta. Uma dessas criaturas com as quais Deus, felizmente, não se preocupou, (elas tomam conta de si próprias) e sobem na direcção dos céus.
«Correspondência a Três» ,Rilke/Pasternak/Tsvétaïeva - Assírio & Alvim,
foto de fernanda s.m. - Em frente do « Grand Palais, Paris »
